Una malla cansada, un sitio callado, un río antes del idioma. Cruzar la línea se parece menos a gloria que a volver a respirar.

Nubes, hormigas, un perro que se recarga; un pensamiento que cruza un prado antes de alcanzarla. Hoy la música habla de esto.

Una biblioteca desierta, una noche de lluvia, un beso que no promete futuro y un capítulo que se convierte en crimen delicioso.