En un local angosto de pho, come a solas y lo llama elección, no soledad, dejando que el vapor le ordene el pecho.

Franjas de neón, bola disco soñolienta y una gravedad más amable en ruedas.

Una taza despostillada, un sí sin enviar y un silencio lleno de su propia letra—anhelo con la cadena puesta.

Aritmética del cuchillo, salvia volviéndose aire y mesa con el tenedor bueno—la soledad hecha ceremonia.

Sin corredores ni sesiones de fotos—solo viento entre encinos y un estanque conteniendo el aliento. El invierno da permiso de estar solo.