Primera luz, primer café
Cortina metálica, luces cálidas, espresso guardado y nombres dichos como contraseña. La mañana toma ritmo en una cafetería.
Azotea con Telescopio
Un telescopio, dos reglas, un beso enfocado. Una nota en cerillos que reta a nombrar una estrella inexistente—Providencia a cielo eléctrico.
La Esquina Amarilla
Un libro sin lomo, márgenes que escriben solos y una bolsa amarilla que ya sabe su sombra. Magia discreta en GDL.
Inventario nocturno
Sin capa, con suéter negro. Granada y campanas del Expiatorio como metrónomo. Un micro urbano de vampiros en GDL.
Archivo de Sombras Frescas
Biblioteca-mercado de sombras, Comadre Segunda y una receta para enfriar agosto: luz organizada en descanso.
La Casa que Pide Voz Prestada - #5
La casa toma voces prestadas hasta que aceptas prestarle la tuya. Entonces el timbre deja de pedir: invita.
Mesa 7, Café con Vista
Una mesa, una cámara, lluvia compartida. Un retrato al reverso de una servilleta y un beso cronometrado como larga exposición—Chapultepec tras el vidrio.
Viento del norte en Westheimer
Un frente frío de lado, limas que vuelven a creer en sí mismas y ventanas abiertas—Houston regala un cupón de misericordia.
El Cuarto de las Cunas Vacías - 4
Estrellitas que enseñan modales al reloj. Un diminutivo devuelto. El cuarto no está vacío: guarda versiones de ti que aún no se pronuncian enteras.
La Ventana que Recuerda Caras - #3
El reflejo llega con retardo y practica tus encuentros. La ventana recuerda primero; la casa recibe después.
Mañana de Otoño
Vapor de tazas, una concha en el bolsillo y palomas negociando frente al Expiatorio—el otoño llega suave y dorado.
La Escalera que No Lleva a Ninguna Parte - #2
Alfileres, tickets imposibles y un barandal que borda letras. La escalera no sube a un piso: sube a una edad.
Por Bellaire al Oriente, rumbo a UHD
Asientos de plástico, soles de panadería, transbordo junto al bayou. El futuro quizá no te busque; viajas hasta que tropiece contigo.
Ruta de Cempasúchil
Hojas de nopal en grafeno, drones mariposa y una IA con voz de abuela. En Día de Muertos, Zapopan sigue una ruta naranja para despertar un río dormido.
La Habitación Impar - #1
Puertas pares y una impar. Un espejo que se retrasa, una foto que se añade sola y una casa que aprende tu nombre en voz baja.